A confissão

"Ame todas as mulheres." Roubei esta frase de um pedaço de papel preso à uma parede. Devo confessar, porém, que não roubei somente a frase, mas todo seu significado. Peguei-a para mim, como quem pega uma flor em um jardim. E a guardei. Fiz isso porque ela é a minha verdade. Pensando assim, talvez não a tenha roubado. É minha, foi feita para mim. Precisei apenas reencontrá-la e recolocá-la em seu lugar na minha vida.
Como tudo aquilo que entra por nossas vidas sem pedir licença, essa frase não me chegou pronta. Era necessário mudar o gênero do substantivo. "Ame todos os homens." Afinal, havia que adaptá-la à realidade da vida de Molly B. Mas ainda faltava algo. 'Todos' não me agradava. Era vago. Refleti, então, sobre o que me levava a amar criaturas tão imperfeitas, tão despreparadas para serem amados. Só assim a frase ficaria completa.
Não cheguei a qualquer conclusão. Obviamente. Comecei a analisar como amava. E percebi que aí estava toda a diferença. Segundo o pensamento romântico, mulheres fora feitas para serem amadas, admiradas, veneredas. Enfim, postas em um pedestal, de onde não devem descer, sob o risco de quebrar todo o encanto da feminilidade.
Entendiada com a vida no pedestal, desci. Quebrei o encanto, não sou o objeto do amor de alguém. Sou o sujeito que ama, que faz escolhas, arquiteta cenários e dirige a cena. Assim, efetivamente, amei todos os homens que mereceram ser amados por aquilo que são. Paixões eternas de trinta segundos, o homem da minha vida por duas semanas, amores também eternos de uns poucos dias. Alguns se perderam quando tudo acabou, outros, bem antes disso, outros ainda são visitadores, embora não (mais) tão freqüentes.
E toda a ironia está no fato de que esta frase estava presa à parede de um homem. E ele, naturalmente, nem percebeu que ela foi roubada e nem que ele foi amado. E, se soube, não deu por isso. Conduta compreensível e perdoável. Afinal, amar não é simples. Ser amado é... É?